Бокала край лаская вновь и вновь,
легонько, пальцем, круг за кругом водишь;
на дне его как будто стынет кровь,
то цвет вина, рубиновый, всего лишь.
Одна сидишь в квартирной темноте,
накинув плед на худенькие плечи;
и по твоей девичьей наготе
ползёт тенями, вкрадчивыми, вечер.
Раздастся вдруг в подъезде чей-то смех,
но этот смех тебя не потревожит:
- Он не придёт для сладостных утех,
и на колени руки не положит.
Любимый твой с законною женой,
она его целует по привычке;
и где-то там, за серою стеной,
сгорает жизнь, короткая, как спичка.
Не будь её, той женщины его,
с которой лет, они, уж десять точно,
ты б не желала больше ничего,
лишь рядом быть, с ним вместе, не заочно.
Но кто-то вам избрал иную роль,
к тому ж на свет тебя явил чуть позже;
и от того, с вином глотая боль,
даруешь ты себя чужому ложе.
07.01.2011.