завтрашний снег польется из потолка.
верно, от зимы не защищаются потолками.
я буду яичницей с вращающимися белками,
возможно даже, яичницей совсем без белка.
своим диалогом с небом я насилую облака
(если эту бесформенность можно назвать облаками).
если за это меня закрасили перегидролью
(прерогатива людей - светиться перегидролями),
то лучше бы стать мне сахаром, может, солью,
или корнем в квадрате. или же - просто корнем.
память, оставь меня здесь. я ничего не помню,
сердце, остановись; мне от тебя не больно.
боже, в твоих домах полы устланы гололедами,
дорога в твою постель круто смахивает на дрифт.
а я фанатично верю, что это - последний лифт,
если в нем не разит лекарствами или содой.
странно, что от холода не прячутся в подарочные пакеты,
и в самый прозрачный минус не успокаиваются холодильники.
страшно смеяться, заикаясь от слабости и бессилия,
даже не задумываясь над этим.
боже, а мы ведь просим так мало - всего лишь бесконечные сигареты,
конструктивные сны и немые будильники.