Мрак солнца вызрел, заря кипит…
В клубах опала
Теплом купала
Цветную душу свою Лилит.
Косы небесной скупая прямость,
Красы телесной сухой восторг…
В земле осталась
Одна усталость,
Бесплодной жизни холодный шёлк.
В руках творящего спит истома,
Грядущий абрис пернатых фей…
А в горле комом
Прилипла кома
От силы рвущего вены грома
Растущих, зреющих в нём людей.