Проходят годы – нет любви,
а женщины, что с нами были,
вдали исчезли в клубах пыли,
но их вернуться не зови –
там, по дорогам грунтовым,
они стремиться будут к трассе
асфальтовой, и, может, в грязи,
но выжмут к точно же таким.
Машины-женщины умчат
наяривать километраж –
и чьей-то собственностью будут,
доступны не для всех и всюду,
хозяина вгоняя в раж…
Уходят годы... Нет любимой,
как будто бы и не живёшь;
да, этот мир почти хорош,
но без неё какой-то мнимый;
и, значит, вновь по грунтовой
голосовать другим попутным…
Лишь только бес бы не попутал
впрягаться в этот стройный вой.