В полголоса, в полшёпота
В водовороте судеб, в поезде метро,
Забыв про всех читаю Бродского -
Я в этот миг средь слов его.
Речитатив надсадный завывает,
То ветер бьётся в лица пилигримам
И голос мёртвого пиита
Летит оттуда лишь слегка касаясь
Моей заснеженной гортани.
И вижу я его глазами
Нью-Йорк и Лондон, Рим и Питер.
Вот курит он над этой рифмой размышляя,
Её он в полночи увидел.
И вот рассвет - стиха рожденье.
Я вместе с ним в момент творенья,
Когда сейчас его читаю.
И нет вокруг людей, вагонов,
Ступенек вверх, ступенек вниз,
Скамеек, поручней, перонов,
Дверей и окон, скучных лиц,
Ментов, тележек, турникетов,
Тунелей, нищих, ярких ламп,
Табличек, надписей, запретов,
Избитых реплик душных лап.
Я здесь один перед стихами,
Поэт беседует со мной.
Границы нету между нами
И смерти нет в стране иной.