Клетки делятся и пьют,
Дышат, чувствуют, едят,
Ценят простенький уют,
Опасаются вреда.
В организме им легко
Заболеть и умереть.
Не всплакнёт о них никто,
Так как это был бы бред.
Выпил стопку - геноцид,
Чуть поранился - война.
Клетка может ли любить?
Разве счастлива она?
Микроскоп настроит брат
Капнув с ранки кровь свою - .
На прозрачный препарат,
Точно в зеркало, смотрю