Ночью вдруг приходят образы во снах.
Лето снится с молниями, с грозами.
Или осень поздняя, иль ранняя весна.
На полях снег стуженный морозами.
Метеор по черни ночи чертит
Путь свой искромётный, колкий.
И среди всей этой круговерти
Ты, с косой до пояса и в шёлке.
Вот поди ты, нут ко, разберись.
Что-то было точно, что-то ещё будет.
Мысли, как на святках, разбрелись.
День рождения выйдет среди буден.