Тому назад лет восемьсот, иль даже тыщу лет
Бродил по свету менестрель, непризнанный поэт.
Он струны лютни задевал и песни пел о Ней,
И, чтоб взглянуть на идеал, мчат рыцари коней.
А менестрель опять идет из края в край искать
Красавицу, чтобы о ней всем людям рассказать.
И люди видят, что вокруг так много красоты,
И сотням женщин подарить они спешат цветы.
На сотни лет забвенья флёр набросила молва,
Уж нет красавицы давно,а песнь о Ней – жива.
И прав был этот менестрель, что о любви лишь пел.
Одной лишь песенкой о Ней прославиться сумел.
Тому назад лет восемьсот, иль даже тыщу лет
Бродил по свету менестрель – известный всем поэт.