Круги своя…
Мы идём океаном к родным берегам,
Прорываясь сквозь тралы, куда там китам!
Среди рыбьего люда мы – белая кость.
Давит весом волну миллионный косяк,
Шельф шлифуя, по дну через бухту скользя.
Это значит – выходит на нерест лосось.
В лохмы рвём на порогах подбрюшье, бока,
Разбиваясь на каменных, скользких клыках.
Нас гранитные челюсти мелют и ранят.
Чешуёй в тесноте продираясь, скрипим,
Хвостовыми работаем так, что летим
Где-то в воздухе, где-то за гранью.
Поднимаемся вверх по теченью быстры,
Наши спины горбаты, а зубы остры.
Ненавидим пруды и болота.
В клочья режет плавник браконьерскую снасть,
На мгновенье зависнуть и снова упасть.
Из падений рождаются взлёты.
Бьёт нас сотнями тысяч людьё и зверьё,
Нет воды нам назад, мы сметали на всё
Рвёмся, лезем в давильне жестокой.
На последнем рывке, на высокой волне,
Прижимаясь хребтами, спиною к спине,
Поднимаясь всё выше – к истокам.
Станцевали с природой любовный канкан.
Брюхом кверху река стащит нас в океан.
Мы отжили своё, и чего тут рядиться,
Так на рыбьем веку испокон повелось,
Выгнув спины, уйдёт за волною лосось,
Умирая затем, чтобы снова родиться.