Рождаются строчки
Средь шума больших городов
Простые листочки
Однажды придуманных слов.
На мятой салфетке,
На наспех найденном листке
Роятся отметки,
Что станут стихами к весне.
А Муза коварна…
В руке лишь простой карандаш.
Она не случайно
Им водит срывая кураж.
Я словно в гипнозе
Пишу за стихами стихи,
А может быть в прозе
Мне мысли представить свои.
А может не надо…
И строчки ложатся порой
На белой бумаге
Рисуя твой образ земной.