Когда я была ещё НЕВЗРОСЛОЙ,
Я задавала всякие глупые вопросы,
И все вокруг говорили мне: - Не докучай!
Бери книги и читай, изучай,
Чтобы узнать ответы и стать мудрой!
А я, мешая ложечкой чай
И наматывая на палец кудри,
Размышляла о всякой ерунде:
- Почему люди не могут ходить по воде
Или, например, летать, как птицы,
А если и полетят, то могут разбиться?
- Почему обязательно нужно спать только ночью,
Когда на самом деле хочется очень
Спать по утрам, а вот ночами
Сочинять стихи под кошачье урчанье?
И удивляться тому, почему коту,
Мирно спящему рядом,
Думать обо ВСЁМЭТОМ не надо,
И он счастлив одним только тем,
Что в голове его нет непонятных тем?
И что для меня сложно – для него очень просто?
А меня всё терзают глупые вопросы,
И я всё думаю, и сидя, и лёжа,
До коликов в животе, до мурашек по коже
О чём-то великом и грандиозном,
Например:
- Почему детям прощается то,
Что не прощается взрослым?
И почему сильные люди иногда сильно плачут,
Им же всё по плечу?
А у меня – всё иначе:
Я и смеюсь, и плачу, когда хочу…
И почему некоторых тем детям нельзя касаться?
И почему лучше молчать, чтобы умной казаться?
И почему, если ты НЕТАКАЯКАКВСЕ,
То все шагают в одну сторону,
А ты – по другой полосе?
И, хмуря брови, называют меня чудачкой,
Потому что я смеюсь невпопад и невпопад плачу,
И вздыхают мне вслед и разводят руками,
Не зная, что я тоже считаю их чудаками,
И тоже, наверное, их никогда не пойму…
Почему?...........
Почему?..........
Почему?..............
Январь 2011