На всех лишних столбах болтают
Косноязычно таблички: «Иди домой».
Они лучше других знают,
Что бессмысленно слушать кого-то, когда можно вести за собой.
И наматывать круги, с блуждающими проекциями чужих знаний с фантомным контролем,
С нежеланьем боли,
Откликающейся на любые волшебные электрические звоны.
Прикармливаясь во мраке от выращенных кристальных льдин,
Они одинаковы в цвете
Как соль, сахар и кокаин…
Попробуй-ка не перепутай их,
Когда плавящиеся глаза размешивает личный токсин,
Когда из тебя нарезают и скручивают серпантин.
Который кричит по праздникам - что ему нет равных…
Что только боль и опыт назначают избранных и самых главных.
Но лишь закроется рана малейшей тенью от крылышка узнанной радости,
Так умрешь со смеха,
Пропадешь от дурной нахлынувшей несуразности.
И там, за твоей звездой, обнаружится крепость пустых небес.
Не забудь поблагодарить за то, что ты еще здесь.
Ты еле стоишь на ногах, не от усталости,
А от того, что совсем не ложился под пресс.
Ты растворял в себе и растворялся, но не сделал ни один замес.
Тебе скажут: иди в путь обратный –
Или начни сначала.
Нет желания или есть.
И прежде, чем научиться биться лбом в стену и думать кому это надо -
Тебя приучат терпеть приводящие в чувство пощечины кротких взглядов.
Чтоб, зажав свою гордость, созданья двугорбость,
С четырех поднимаясь в тяжелую, но ближнюю к свету двуногость,
Возвращаясь назад, уже нежно немым и слепым,
Где кто-то скажет всегда,
Что имеешь великое право на то, чтобы быть един.
И кто-то всегда упрекнет: ты не знаешь, кем выращен плод, что ты ешь,
И мама всегда будет кричать тебе: иди домой...
дом где ж...