Отличия, пожалуй, только два –
я не в стране и несколько повыше.
Гляжу в окно на сгорбленные крыши
замерзшего чужого естества
и думаю, что вобщем-то едва
ли ты когда-нибудь могла быть ближе.
Здесь всполохами ночь подпалена
над тысячами разномастных звонниц.
Спит город растревоженных бессонниц
и вряд ли чьи-то помнит имена.
Прощание с бутылочкой вина –
вот пропуск в дивный град унылых модниц.
Листая сны в чужом календаре,
напоминающем о неизбежном,
так хочется сидеть в пустом прибрежном
и солнце видеть в темном янтаре
в своем бокале… Ну а в январе
пусть кто-нибудь другой не спит кромешном.