Я боялась всегда одиночества. Избегала, как только могла.
Ужасалась закрытых комнат, где беззвучие прячет эхо
от еле дрожащего шепота, что - прерывчато - из угла
до угла пробирается медленно, как на радиоволнах помехи.
А теперь отдала бы многое, лишь бы только побыть одной.
Принадлежать себе. Хоть на миг, хоть на малую малость.
И не слышать - ни ход часов, не голодного сердца вой,
ни всхлипы пробужденной памяти, что мне в дар от тебя осталась.
Исключительно НИЧЕГО. Просто хочется так пустоты
там, где полным полно, и от этого - жутко тесно.
Неужели забыла прошлое? То, в котором есть ТОЛЬКО ТЫ?
Нет. Но стало немного скучно. И, по правде сказать, даже пресно.
Мне теперь ничего не нужно. От тебя, от него, от всех их.
Может быть, это странно, согласна. Я ведь раньше такой не была...
Но хотеть возвращения прежнего - совсем неоправданный грех, и
тем более, нашу Любовь мы с тобой вспорошили дотла.
Полно слёзы зря лить над пеплом, что несмело зажат в горсти.
Обдирать об осколки колени, проклиная весь мир и скуля.
Я ведь знала, что ты - не судьба. У кого-то украла. Прости.
Возвращаю. Ещё не поздно. И вот только теперь - с нуля...
|Если кто-то стоит над пропастью - есть ли шансы его спасти?|
И не дай же мне, Боже, больше, причитая, ходить по углям.
9 января, 2о11