По деревням ходят деды,
просят медные гроши.
Борис Чичибабин.
Нынче праздник - день Победы,
Излечу излом души.
"По деревням ходят деды,
Просят медные гроши".
По просторам необъятным
Бродит русский богатырь.
А тогда ведь, в сорок пятом,
Был Европе поводырь.
Белый диск заброшен в небо,
Зреют русские поля.
Сытность - не единым хлебом,
Наши руки, им - петля.
Две души, напялив шубы,
Что собаки на цепи,
Охраняют с рыком трубы,
А по сути - взаперти.
Из нерусской фляжкотары
Льется водочка к столу.
За то вечен цикл сансары-
Варить деготь, да - смолу.
Время точит алебарды,
Русская ржавеет сталь.
Черный рыцарь в бакенбардах,
Не забудь мирскую даль.
Там тошнит с утра, с похмелья,
Ждут распятья на кресте.
И кричат до одуренья-
О гвоздях и - молотке.
Нынче праздник, день Победы,
Излечу излом души.
В руководстве те же беды-
Продаются за гроши.