«Раз ты поэт, так будь красивым,
Высоким, стройным, молодым,
Печальным — даже несчастливым,
Длинноволосым — не седым!»
Мне говорили все об этом,
Что я «поэт». А между тем,
Я лишь похож был на поэта,
А не писал стихов совсем.
И это не казалось странным,
Как то, что я люблю-живу,
Творю любовные романы
Не на словах, а наяву.
От всей души, на всю катушку
Летал, работал, пел и пил.
Конечно, я совсем не Пушкин,
А жизнь люблю, как он любил.
Я постарел. Ручьём забили,
Стихи в груди, искрясь, звеня, —
Их почему-то полюбили
Почти как юного меня.
...Когда в гробу лежать придётся,
То женщина в расцвете лет,
Меня увидев, отшатнется:
«Какой же старый, — а поэт!»