Бывает так... что не до чего... совсем.. и даже струны рвутся... а мне бы включить Тома Вэйтса и в плечо тебе носом уткнуться... А ещё мне бы бросить пить... кофе сладкий, или лучше б забыть.. что есть.. сигарет запах гадкий... но у судьбы всегда выпадет козырь, а я как и прежде... люблю лето и грозы... а зима - она... ну ты знаешь... для меня очень жестока... и мне, как всегда.. впрочем... холодно..и одиноко... и я писал бы поэмы длинною в осень.. на тему - ну где тебя рОдная носит?.. но ты все равно не прочтешь, ведь.. хотя... тебя никто и не просит... Вот так, запивая рассказ свой Мартини.. я включу по привычке Хендрикса Джимми... И упиваясь музыкой наркомана, я вспомню, детка, как ты мечтала... О жизни размеренной... гладкой.. о кофе.. мной принесенном в кроватку, о доме... в кредит нами взятом у моря... или вообще океана.. где-нибудь в калифорнии... о детях, которым уже не родиться, и с кем по ночам бы пришлось нам возиться... один бы похож был на папу, и тоже бы стал музыкантом ...
а другая - ну просто как фея.. ведь мамы на свете нет красивее...
Ну хватит о ностальгии... я уже пьян... привет из России...