Разговорились с внуком про Онегина,
О рифмах, о волшебной силе слов.
А он вдруг выдал:- "Дед, ты круче Пушкина,
Ведь Пушкин не писал акростихов".
Простил мальцу я это заблуждение.
Ни в угол не послал, не всыпал розог.
Иметь не запретишь любое мнение,
До критика ж ему ещё путь долог.
Да и сердился-то не очень крепко,
Хоть лестью тут воняло за версту,
Ведь многие в восторге от Нетребко,
Но некоторым нравятся Тату.
К тому же он сказал: - "Причём здесь лесть?
У каждого свои кумиры есть.
Торчат ребята от Хаматовой Чулпан,
А вот девчонкам нравится Билан".
А к Пушкину ещё претензия у нас.
Зачем он старика мурыжил столько раз,
К чему вовлёк его в такую невезуху,
Сменил бы сразу ему новую старуху.
Что мог я возразить в ответ?
На вкус и цвет закона нет.
И сколько ни старайся сам
Быть равнодушным к похвалам,
Не всякий раз это выходит.
Дорогу лесть к душе находит.