Не представляю, как ты пьешь остывший кофе?
Холодный кофе- это как вчерашний день,
Который корчится в делах и суматохе,
В котором пусто и совсем тоскливо мне.
В котором всё давно рассчитано по схеме:
Маршрут трамвая, зонтик, лужа за углом.
В котором серым красят тучи в низком небе,
Потом которые расплачутся дождем.
В который раз считаю мокрые ступеньки,
Иду сквозь сквер, который вымок и продрог.
И тот старик, который мокнет на скамейке
С моим диагнозом- « чертовски одинок».
Ловлю маршрутку, отражаясь в тротуарах,
В которых зеркалом раскинулись дожди,
Что скотчем липнут к обнажённым ярким фарам
Ночной срывая цвета кофе палантин.
Жму в лифте « шесть», зачем-то с мыслью о Голгофе,
В который раз ловлю себя, что счастье- миф…
И выливаю твой давно остывший кофе,
Чтоб сделать свежий и горячий… На двоих.