Душа к стихам - искрящий стык,
И равных нет по мощи взрыва
Огня и воздуха язык,
До скрипа стон и боль до срыва
Сквозь дыры рваных облаков.
Моей рукой движенье строчки
Не нрав-учение миров,
А круп твёрдолюбивой точки.
Мы разношёрстные в ночи
Но масть одна, приметы те же:
В костре на углях жир шкворчит,
И дым прогорклый ноздри режет.
Мы пишем страхом, верим в сдвиг
В мученьях находя отраду;
Нашёптываем черновик
Словами утоляя жажду.
Отживший день оставит след
Едва отличный от всех прочих
И соблюдая этикет,
Хрусталь не беспокоит ночи.
Так, с ученической доски
Стерев дневных мелков движенье,
В ночи мы вяжем завитки
На спицах новых впечатлений.
Из голоса слепить слова –
Что точный оттиск мим и формы.
Забыв про опыт мастерства,
Про гладь классической платформы
Куражу ночь, иду в расстрел,
Для слепка верного мгновенья
Натянутость летящих стрел
Меняю на пассаж сомненья.
Не шестикрылый Серафим -
Лишь две руки и стон страницы.
В моей душе неотделим
От ночи день - и нет границы.
Огня и воздуха язык
С прогорклым дымом отчужденья
Я запишу себе в дневник,
Как дату нового рожденья.