Я там, где краски солнечного клёна,
Где осень листьями роняла акварель,
Искал в рубахе грубо сотканного «лёна»
Свой до конца растерянный апрель.
Я шёл босым к дыханию прохлады
С попутным ветром, ливням вопреки,
Сметая прочь все лживые преграды,
Швыряя в печь свои черновики!