Многое про мать сложили,
А вот, про эту, про одну,
Мне рассказать спешили,
В послевоенную беду.
Не потеряла она сына,
Ни мужа, ни отца.
Одна жила. И хлеба
просила у крыльца.
Но как-то дверь открыли,
И показалась там рука,
Вся в волосах,
с могучим перстнем,
И в сотрясеньи кулака.
Не поклонясь, и не заплакав,
Она вернулась в зябкий кров.
Легла,задумалась и простонала,
Но в эту ночь ей снился сон.
Как будто дочь она держала,
И та, смеясь, сказала:
- Я так тебя люблю,
что есть и плакать не хочу.
Проснувшись утром, мать оделась,
И поплелась к знакомому крыльцу.
Когда же дверь открылась -
Ей захотелось улыбнуться молодцу.
Но перед ней стоял ребенок,
Кудрявый, маленький бесенок.
Глазенки засверкали,
И тотчас же сказали:
- Я помню вас, вчера
вы приходили,но выйти к вам,
мне запретили.-
Она ручонки протянула,
И мать тихонько повела,
в те комнаты, что были,
ее, еще вчера.
- Я знаю вас, - опять твердили,
ее глаза.- И вы мне полюбились.
Слежу за вами долго,
И знаю каждый шаг,
Мы с папою на рынке,
Встречали вас не раз.
- Что ты сказала, девочка?-
Спросила мать, очнувшись.
- Он твой отец?
Вот этот-то подлец?
- Да не отец он мне,
А просто дядько...
Моих родных убило на войне,
теперь его зову я тятько...
- Милая, как ты здесь живешь?
Что ешь и пьешь?
Соленых слез озера,
И мясо мерзких кулаков?
- Мамуля, милая,родная!
Я знала, что тебя найду.
Ведь ты пришла за мной,
теперь с тобой я убегу!
В растерянности мать обняла
чью-то сироту,
Но в жалости не отказала,
И побрела с ней к дому своему.
Теперь я выросла, большая,
И, вспоминая мать свою,
Одно лишь помню,
как хлеб, мокая,
она давала поутру.
Но мы не умерли и жили,
На хлебе и воде,
А сколько радости испили,
Все позабыв о той войне.
Теперь лишь знаю,
что не родною,
мне она была.
Но как же не назвать
Ее Судьбою!
Что так меня нашла.
И нет роднее слова Мама!
И вот, про эту, про одну,
Я рассказать хотела миру,
Чтоб помнили ее, как ни одну!
ноябрь, 1986г