Мой город, за что-то меня невзлюбив,
Выталкивал с улиц, сжимаясь, сужаясь.
Я шла и молилась, глаза опустив,
Прощенья просила, влюбленных пугаясь.
Но взгляд отдыхал на церковном кресте
Не больше, чем на почерневшем сугробе,
И впитывал льдисто-зеленый цвет
Небес, ему становясь подобен.
Как грязная пена балтийской воды,
Слова набегали, рифмуясь без смысла,
На мокром песке оставляли следы
И уползали с шипеньем и свистом.
апрель, 1997