Вот. Накрыла опять
твоя уничтоженственность.
Идти одному спать...
Выдумывать ту божественность,
что быть бы могла здесь со мной,
если бы я не я был,
а кто-то совсем другой,
красивый, изящный. Не дряблый,
обрюзгший и глиноподобный,
суховолосый, сгорбленный,
с костлявой душой голодной,
тобою насквозь изуродованной.
Смеясь в пустоте ночи,
скабрезно щуря свой ум,
над жалкими буквами корчась,
запечатлевать этот глум
над собственной же беспомощностью,
неумелостью, слабой манерой
в унылой, промозглой заброшенности
высчитывать стиха("-ха!") меру.
Возможно, я был неправ,
и ты не такой уж бог.
Но и я - не такой уж враг,
что меня можно сбить с ног!
Возможно, надежда осталась,
таится где-то в ущелье
моей замшелой усталости,
и кошачьи глаза свои щерит...
8-9.01.11