Бывают дни когда трясутся руки,
В правом подреберье,словно груз,
Смысл потерял,не далеко до скуки,
В добавок кривоног и голопуз.
Знаю,что должно остаться пиво,
В морозилке,верности слеза,
Портвешок припрятан в пианино,
Утренник достойный господа!
© Copyright: Кирим Бухевич, 2010
Свидетельство о публикации №11012171538
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении правил
Рецензии
Написать рецензию
Какая гнусь, когда трясутся руки,
и печень пересрала вам приют,
какой там смысл, когда кривые пальцы
и пиво пьют, и плачут и, блюют.