Не попасть поэтам в рай.
Да и что им в нём, неистовым?
И захлопнет двери царь
темноты – мол, места нету им
среди грешников порядочных.
Незачем чертей смущать.
От ворот - парадных, праздничных -
Пётр поставлен их гонять.
И Аид в своей обители
тихой, сумрачно твердит:
- Лету высушили, изверги!
Пусть Цербер от них хранит
моё царство. Ведь развалят,
коль попробую пустить.
Один, хоть и привечает,
скучно у него гостить –
сколько ж можно пить да драться?
Так куда же им деваться?
Только в музы. Без забот
стайкой призрачной слоняться
и дразнить честнОй народ
Озареньями, огнями
Эльма (так ли дядя свят?).
Вдохновением заразным
новых странников плодят.