Жила-была. Его ждала.
Вздыхали до рассвета.
Порой тоска ее брала
такая - спасу нету!
Тогда она бросала в печь
измятые конверты...
И пламя ело чью-то речь,
и вой летел предсмертный...
А чья вина? Ну, чья вина,
что жизнь - труба сквозная?
Вот так жила-была она.
А кто она - не знаю...