(Дяде Яше, мечтателю и несбывшимся мечтам)
Чтоб ты жил без мечты!
(из проклятий?)
И божества знамение, и тайная печать,
Молитвы шепот, дуновенье ветра,
Мирские слабости и многое всего,
Что нам Всевышний даровал для жизни,
забудется,
И всё начнем с листа
Столь чистого, как неба синева.
Глубина бездны или плачь младенца –
Едино всё! И эта чистота
Прорвётся в первом слабом месте.
А пока –
Кудрявая берёза у дороги,
Под нею путник –
В мире огрубевшем искал причину бытия –
Устал!
И вот, раскинув руки, он пьёт воздух,
Аромат цветов, ласканье трав и облака как диво.
Слова его сплетаются едино с природой.
И странник этот, с детства мне знакомый,
Почит потом,
Рассказ почит за ним,
Но – чу! Не всё он взял с собою –
Я сдачу взял мечтою.
Мой детства друг оставил мне мечту
И воздух синий, облака, снега,
Звёздное небо и всегда печаль,
И поиск вечного ответа – нет, вопроса –
Что есть? или – Что жаль?
Откуда? Почему?
Зачем мне это? Я пойму?
Мысль – озаренье! Записать бы –
Открытье века ожидать дано.
Но нам невмочь, и дел то близких мало
И надо, надо, надо, надо!
Бездонная мечта или почти мечты, но много?
Что лучше? Не найду другого.
Пускай вопрос – пусть будет так:
И жизни ворожба и азбука закона,
И древний Рим... и поиски Героя…
Всё исчезает за седым дымком…
Но это уж потом.
А мы живём!
И тоньше стали нервы, голос тише,
Зубы у мышки на печи, шуршат суставчики,
Но сердце – то стучит…
Налью-ка я вина–
Хочу закончить мысль.
Будь жизнь с мечтою, аки сон,
То жизнь без сна – исчадье ада.
И кружится осенний лист,
Никак не упадёт,
И только ждёшь,
Устанешь ждать, и вот -
Бредёшь…
И встретишь странника ты снова.
Рассказчик еще тот.
Он речи разведёт...
Но снова про мечту.
И так всю жизнь –
Ату меня! Ату!