Луны чечевица растаяла в дымке,
из звезд закипела перловая каша.
И жизнь стала плоской на выцветшем снимке,
как будто чужая. И все-таки наша.
Ее бы раскрасить палитрой счастливой,
отбросив догматы канонов и мистик.
Но скрылся куда-то художник счастливый,
хвосты колонки пожалели на кисти.
И вот мы блуждаем по серости будней,
себе объясняя бессмысленность цели.
Попытки достигнуть и трудны и нудны,
намного спокойней в пределах постели.
А краски скучают в сетях паутины,
надеются скорбно, что мы их откроем,
пока они живы, раскрасим картину,
уж если не кистью, хотя бы метлою.
Наш мир заиграет обилием радуг,
Когда мы к себе, первозданным, вернемся.
И острые крыши заброшенных пагод,
Как совесть уколют, когда мы проснемся.