Бумага белая, пока не видит лжи,
И кто её запачкает словами?
Да, в доме снова не наточены ножи,
И, что бесспорно, я опять не с вами.
Когда не пишется, я не пишу ни слова,
Обрывки мыслей, что не для бумаги,
И я беру гитару из алькова
И пальцы побежали, как бродяги.
Мне музыка отдушина и лекарь,
Приводит голову в порядок изнутри
И каждый звук, как истинный аптекарь,
А вместе, если в тему, попурри.
Гитара только с женщиной сравнима,
Под ласковыми пальцами поёт,
А, если любит, и ещё любима,
То ни фальшивит, ни плывёт, ни врёт.
Я много в жизни поменял гитар,
Их содержание зависит от доходов.
Ломались, воровались - всё товар.
Но две почти всю жизнь в моих походах.
Всё чаще рядом на ковре они висят,
Пылятся, сохнут, ждут прикосновений.
Ржавеют струны, не поют, не говорят,
Которую верну я из забвений?