Я взрослею в стихах, но какою ценой…
Ценой боли и слёз, что прошли всё со мной…
Ценой страсти и гнева, ценою свободы…
Ценой проб и ошибок за недолгие годы…
Я пишу всё острей, и глубже смотрю…
Но уже я не так о любви говорю…
И иначе давно о судьбе размышляю…
Словно лёд, словно годы, я медленно таю…
Мои строки трогают многих до слёз,
Для кого-то они просто фейк – не всерьёз…
А я поздно ложусь, и долго не сплю…
Всё стараюсь понять, зачем я творю…
Почему моя жизнь ложится на строчки…?
И когда я поставлю последнюю точку…?
Когда выброшу весь это хлам из окна…?
Когда музу свою исчерпаю до дна…?
Почему только боль заставляет творить?
Почему я люблю, но стараюсь забыть…?
Почему лишь стихам могу душу излить…?
Да и кто я такой, чтоб о чём-то судить…?
Вот так и живу, жизнь, кладя на листы…
А они виртуальны, холодно-пусты…
Но другого мне, видимо, сверху не дали…
Я пишу для себя… Не нужны мне медали…
И я буду писать, сквозь слёзы и боль…
Такова моя жизнь, такова моя роль…
На вопрос: «Как дела?» Говорить «Всё в порядке!»…
И пусть слёзы мои видят только тетрадки…