Мои сны мозаичны и белёсы,
В них нет тебя, в них – пустота.
Заплетаю серость с тоскою в косы,
Учусь из души выбрасывать хлам.
Мои сны предательски лечебны, когда
Ты в них улыбаешься, а я смеюсь.
Но когда падаю к твоим ногам,
Реалистичны донельзя.
И когда-нибудь я сорвусь.
Мои сны больны насквозь,
Твои пули проросли уж давно,
Глядишь, и вырастет деревцо,
Ветками в твое окно.
Мои сны летучие, их не поймать.
Головой к изголовью лишь
Прислониться и чего-то ждать,
Слушать, как вода течет с крыш.
Мои сны не снятся тебе, увы.
А ты – хитрый оккупант.
Беспрепятственно вошел в мои сны.
Забрал ключи, не хочешь возвращать,
И шмыгаешь в меня и из меня.
То в сон, то в улицу, то в дрожь.
Ключи в кармане устало звенят.
Ты для кого-то the used,
А для меня – открытие века.
Я во сне у тебя на пороге мнусь,
Я во сне уже получила ответы.
Это эпоха великих человеческих открытий.
Это мой личный сезон.
Нет, не охоты, – тоски.
Знаете, так бывает –
Когда опускаешь свои флажки.
Это сезон дождей, это сезон зимы.
Сезон, когда хочется быть нежней,
Но так не вовремя слетают розовые очки.
Это сезон слов невпопад,
Сбивчивых мыслей, трясущихся рук,
Это сезон запоминаний_тебя.
Это сезон «а вдруг?»
Только гуще и теснее вокруг.
Этот сезон хладнокровен.
Такие сезоны обычно не врут.
Но я всё чаще хнычу, жалуюсь и ною.
Скоро сдамся и дам себе слово:
«Не повторять это впредь»
Я не великий открыватель и с этой ролью
Справляюсь, похоже, плохо.
Но лучше многих, заметь.
Да только бы ты не стал моим Богом,
И не успел бы меня прогреть.