Воздух пахнет дождем,
Чьей-то грустью, чьей-то жалостью,
Чьей-то истоптанной благодарностью,
Сладкими чувствами.
Рыжей осенней пряностью,
Зависшей в невесомости тоской.
Кем-то потерянной, брошенной,
Забытой мечтой.
Невыплаканной слезой,
Объятиями хрупкими,
Словами напыщенными,
Из легких с силой вытолкнутыми,
Шариками, гелием надутыми.
Пахнет сырой грустью,
Прошлогодними мыслями,
Засохшими, замороженными идеями,
Чьим-то пошлым «А не хотела бы?..»
Теплыми, кофейными воспоминаниями.
Пустыми ссорами, громкими фразами,
Горячими хот-догами,
Твоими любимыми рассказами.
Словами, что сказал не мне.
Покой ищет, где бы остановиться.
Но места нигде ему нет.
Закрыты все гостиницы,
А в окнах слишком тусклый свет.
Пахнет острой, сбивающей с ног болью.
Родного дома пылью,
Чьим-то застольем,
Пальто, изъеденным молью.
В горле застрявшими слёзными комьями.
Почему мы так редко делимся хлебом,
Кровом и солью?
Почему мы так любим, чтобы нас прощали,
Но сами едва ли можем простить?
Спасибо тем, кто делится кровью.
Хотя, кто я такая, чтобы благодарить.