Она превратит воду в вино,
исполнит любой каприз.
Мой чёрный зонт на ручке дверной
летучей мышью повис.
Фарами вечер прожжёт проспект.
Им, глупым, любовь на что?
Буду ею раздет и воспет
в панике бархатных штор.
Она, обезглавив сотню книг,
полсотни предаст огню.
К ужину в ней проснётся мясник,
укажет язык в меню.
Когда я уйду, тишину сорвав
аплодисмента звончей...
Станет она предельно трезва,
а я - предельно ничей.
12 января 2011