У поэтов порой в голове только рифмы кружатся
Но помыслив, поймешь свой ничтожный удел
Пустяки: лишь бы к милому сердцу прижаться
Не мечтать, не писать, никаких не планировать дел
Нам поэтам инструкций по сексу не надо
Ведь поэзия – плод вдохновенной Любви
Что ни стих, что ни вздох то такая услада
Как маяк, призывающий в порт корабли
Нам поэтам, искать не приходится парий
Они сами летят как на свет мотыльки
И такой иногда раздувают сценарий
Что чернеет душа, как в костре угольки
Нам поэтам не долго лежать в пепелищах
На глазах зеленеет поникнувший дар
И в отстроенных вновь он ютится жилищах
И подспудно готовит он новый пожар
Нам поэтам, не страшен конфликт поколений
Правда нынче никто не читает стихов
Только время подходит: очнутся потомки от лени
Вновь поэзия станет кумиром горячих умов