Ей ни много, ни мало. Она свободна.
Хотя, лучше, наверно, сказать - одна.
Сигаретка меж пальцев. Немного огня.
Снова размышления на злобу дня.
Почему так давит где-то в области крестика?
Миг всеобщего счастья ничуть не весел?
На вопросы ее отзываясь смехом,
Звонкий стук каблуков возвращает эхо.
В ожидании чуда, которое снится,
Эту жизнь за нее проживают амбиции.
Ей совсем не в домёк,что пока она тает,
Его поцелуи чужие губы срывают.
И гаснут лучи, что когда-то зажглись в ней,
Пока она строит посторонние жизни.
От раздумий очнувшись, едва ли заметит,
Что ее сигарету докурил ветер...