Изведется домашняя пыль,
И сотрётся вмиг влажным платком…
Кто сказал, что коль правда, то быль?
Кто сказал, что вся ложь под замком?
Раз в неделю «по верху» уборка,
Постирать со шкафов вещество,
Что как серость скопилось на полках…
Что есть пыль? – Есть твоё естество!
Час за часов ты любишь, страдаешь…
День за днём что-то чувствуешь ты…
Часто входишь домой, покидаешь
Ты его, как чертог пустоты…
И от этого копится нежность,
И хранится в архивах печаль,
А поверху лежит безмятежность
И те чувства, которых не жаль!
И под грузом недельных усилий
Есть пылинка со светлым лицом:
В этот день ты услышал «Спасибо!»
Это всё уж залито свинцом.
А лишь стоит улыбкою ясной
Озарить этот дом на часок,
Как тебя вдруг встречает ненастье
Твоих чувств… и сжимает висок!
Сразу радость бросается в печи
И сгорает вся в пыльном огне…
Поднимать приунывшие плечи
Чистоте: как внутри, так и вне.
Как окажутся в свежести полки,
Гамму чувств принимают опять:
Как на чистом листе, словно плёнка,
Твои радость и счастье писать!
2009.05 – 2010.12