В тёмном углу знакомой мне комнаты
Белеет гора из клеток и линий,
Тетради изорваны кем-то и скомканы,
Неровно исписаны почерком синим.
На них о любви несколько строчек,
Измены, обиды, в конце суицид...
Нервно дрожит руки чьей-то почерк,
О том, как в груди что-то долго болит.