Прах Константина Симонова
развеян под Могилевом
на Буйническом поле
Я знаю симоновский дом,
Мы пили в нем вино.
Там три березы под окном
Стоят давным-давно.
Был сед писатель, словно снег
Не таял в волосах,
Высокий этот человек
С грустинкою в глазах.
Умел он слушать и понять
Любой нелепый стих.
И был героем для меня,
Он — автор книг своих,
Что донесенья каждый час
Писал среди войны,
Ту правду сущую для нас,
Что все мы знать должны.
В разведку, получив приказ,
Шел с группою бойцов.
И будут живы среди нас
Серпилин и Синцов.
Он офицер, и слово «честь»
Ему не звук пустой.
Всю жизнь он знал, что поле есть,
Где принял первый бой.
Буйническое поле, где
Он другу обещал,
Что прах его пребудет здесь.
Так он и завещал.
Лишь ветер горестно вздохнет
Над полем невзначай.
Не пепел кружится, идет —
Сам Симонов. Встречай!