За окном непогода и слякоть...
Тридцать восемь совсем - не предел.
Небу стало удобнее плакать,
иль осталась зима не у дел...
Чай смывает остатки рассветов,
что пропитаны жаром ночей...
К чёрту правила все и запреты...
Только нет тех заветных ключей.
А простуда сжигает с усмешкой
и несносно звонит телефон...
Эта жизнь, как забытая пешка,
но звучит... это он... это он...
Значит, снова любить и смеяться
через боль, что стихами не снять.
Кровью пачкать затертые пяльца
и выплескивать чувства в тетрадь.
Просто знать, что есть небо и где-то
кто-то верит в одну лишь тебя
и хвостом полумрачной кометы
зачеркнуть все грехи декабря.
Стать, как ангел, святой на иконе
и проклятою ведьмой во снах,
но сжигая мечты на балконе
задремать сладко в нежных руках...
© Зеленоглазая, 2011