петля за петелькой…
я распускаюсь, как кофточка,
которая вышла из моды.
и говорю себе:
деточка, что ты, что ты,
ты не исчезнешь,
а свяжешь себя заново…
нельзя же вот так ходить
со сквозными ранами.
воздух выходит,
слабость, потеря памяти…
иногда я считаю,
что звать меня леди Гамильтон,
иногда вместо двух,
бросаю три ложки сахара
в кофе… в постель…
как все же меня затрахала
эта действительность,
тумба с отбитой ножкою…
как надоело казаться
«всегда хорошею»…
лучше такой остаться
в устах рассказчиков…
вот и петля последняя –
н а с т о я щ а я…