Всегда кажется, что любят нас за то, что мы хороши.
А не догадываемся, что любят нас оттого, что хороши те, кто нас любят. (Л. Н. Толстой)
_________
хороши те, кто нас любит, а вовсе не мы.
фонари пространство на части
рвут светом манящей искры.
сотни угрюмых фонарных столбов,
голову вниз опустив. холодно.
так много людей перешло в режим off,
так многим ничто не дорого.
есть две аксиомы больные напрочь:
люди меняют окрас по весне.
кто-то линяет, падает навзничь,
скрывается, ужом ползет по земле.
и люди не меняются вовсе,
не сбрасывают хвостов и шкур,
они остаются на том же кроссе
бежать по тем же кривым,
до одури струн.
между ними, что ни скажи, - "равно".
я убилась о неизменность сути.
уравнение режет как острое стекло.
оно обжигает пальцы, оно полярно до жути.
на досуге меняя экран и цвет лака,
улыбаясь себе в отражении шкафа,
собираю свет сотен ламп и окон,
антитеза, рифма, стих, легион.
я невольно подслушала кого-то,
а теперь смотрю вглубь десктопа,
этого не дано понять. этот мир так устроен -
нам нужно о нём не_знать.
это вовсе не мы провокаторы,
и не факт, что хорошие, не факт.
в мире ищем, как безумные эхолокаторы,
свой единственный, бесценный артефакт.
_________
ничем не лучше, ничем не хуже.
они любят и улыбкой играющей,
и горлом простуженным.
идентичны нам, но слишком добры.
они хороши всегда.
они, а не мы.