Прирождённому поэту
Быть поэтом - ерунда,
Знай, записывай куплеты,
Что приходят без труда
Посреди бессонной ночи,
По дороге и в быту,
Если рядышком хлопочет,
Чистит ванну и плиту,
К стирке и мытью посуды
Без суда присуждена,
Терпит все его причуды
Безответная жена.
Та, которой нервы треплет
Прирождённый стихоплёт,
Та, которая всё терпит,
Что господь ей ни пошлёт -
Дом, дорогу и работу,
Ей ненужный Интернет,
И балбеса-стихоплёта,
На кого и скалки нет.