вы знаете как часто я смотрю в окно?
через это проклятое , тёмное стекло.
жизнь порвать бы как сраное сукно,
и время моё почти истекло,
я страсть как жить хочу, любить,
а получаю тупую только боль,
новозможно время то забыть,
а рана как наркоша просит соль,
смотрю из кокона квартиры,
на копошашихся через окно людей,
и души ведь не грязные сортиры,
и так стою я множество ночей.
не человек я чтоль? иль вещь?
непонимаю странную игру судьбы,
то ветер пустит , то как клещь,
и всё же не сбываються мечты