Это небо протёрто до дыр. Не взлетай… я прошу! не взлетай. Не меняй свой насиженный мир на обманный непознанный рай. Эти крылья изношены в ость, и полвзмаха всегда до строки. Ускользает четвёртая ось из замёрзшей в полёте руки. Леденит безразличием взгляд синеоких уставших богов. Милосердием кажется кляп для ободранных звуками горл.
Это небо – истёрто до нас, эти крылья – изломаны в кровь.
Поглотила полёт тишина… на ползвука не сыграна роль.