Теплый вечер на исходе лета,
Запах трав в туманном полотне,
Умирает солнце – до рассвета –
В жертвенном оранжевом огне.
Лес висит зеленой поволокой,
Безымянный, дремлет старый клен,
И избе старинной, волоокой
По-соседски кланяется он.
Листопадом пахнет лишь едва,
Бесконечно далеки метели,
Бесприютность и бесколыбелье…
Но уже тревожно спит листва
И всё безнадежней умирает
Солнце… И в туманной тишине
Лето на бревенчатой стене
В жертвенном благоуханье – тает.
К окнам прижимается все туже
Клен в немом предчувствии порош,
И в тепле уже таится дрожь –
Дрожь разлук и зим грядущих стужа…