Прокуренный тамбур, поникшие розы
Опавшие листья, разбитые грезы,
Печальные слезы, неистовый ветер
Осенняя проза…
Как мясо на вертел, как бусы на нитку,
Нанизывал рифмы несчастный заика…
Закатом багряным, и дальше, и дальше
Румянец – румяный, герой – безымянный,
Заваливал фаршем, жвачки и фальши…
Да, волк – одинокий! И вой – он тоскливый!
Раз рок – так жестокий, а шаг – торопливый,
И миг – он прекрасен! Согласен, согласен,
Мне только вот, смысл, немного не ясен.
Кому и зачем, эти чудо - сонеты?
И что же вас право, так тянет в поэты?..
Поэт – он до смерти, живет лоботрясом,
А если и пишет, так с кровью и мясом!
Торгует душой, как последний барыга,
И часто, вся жизнь – одна тонкая книга.
А слава при жизни – вообще единицам,
И первое место – по самоубийствам,
И первое место – по блуду и пьянству,
Хулиганству, непостоянству, хамству…
Идите в прозаики, там шикарно
Чисто, уютно, тепло, гонорарно,
Комфортно, стильно, пиши что хочется
Сценарии к фильмам, рассказы, повести,
Чем чуши больше – тем фолианистей!
Знай себе – воду, мешай с бездарностью…
Идите в прозаики, в баснописцы,
В актеры, танцоры, певцы, живописцы,
Бездарь, конечно, везде проявится
Но не обильно, и так порочаще,
А на поэтическом поприще –
Очень уж сильно - в глаза бросается.
Но в пику самому-себе -
http://www.stihi.ru/2011/11/13/4420