* * *
Рыхлый снег, как дешёвый ватин, -
Набухает в следах вода.
Царь, астролог твой робок и льстив, -
Ты послушай, лучше, шута!
Где проложен древний маршрут,
Где, дрожа, пешеход спешит, -
Кувыркается лысый твой шут –
Злая правда твоей души!
Клавдий тихо спадает с лица,
Гамлет тихо сходит с ума…
Бедный мой, самозваный мой царь, -
На границах твоих – чума…
Не казнил ты – тайком убивал…
Растащили крысы казну.
А в трущобах, где ты не бывал,
Допоздна не отходят ко сну…
Чьи-то тени скользят во тьме…
Даже песен уже не поёт,
До конца повредившись в уме,
Верноподданный твой народ…
На молитвы – всегда не скупы,
Окропляя снежный ватин,
Неустанно, смиренно попы
Отпевают… И мало крестин.
Под мостом, где ты не бывал,
В пятнах граффити есть стена…
И на ней, - я вчера прочитал, -
Набухают огнём письмена…
Знаешь, царь, - ты ведь не виноват…
Впредь – престол по себе выбирай!
Может, - прочь из своих палат –
К папуасам – в их дикий рай?
Может, тайно построить чум,
С самоедской слиться судьбой?
Ты не гневайся: я хохочу
Над астрологом – не над тобой…