Сижу на кухне в затрапезном виде.
Прислуга нонче слишком дорога.
Рифмую кое-как, что твой Овидий.
С пером едва справляется нога.
Неровен час, сгорю в горниле адском.
Нечистый, не спеши, а лучше - сгинь.
Да, извини, что бред мой на сарматском.
Здесь утверждают, что мертва латынь.
Зима лютует. Ни понтов, ни Понта.
Тут даже Рим на троечку, малыш.
Прёт Арктика неумолимым фронтом,
И ты навряд ли в гости прилетишь.
Скорблю об этом безутешным сердцем,
Ещё немного и пойду ко дну.
Возможность будет - вышли сто сестерций.
Иначе до весны не дотяну.
Уже не жду от Цезаря пощады
И примириться с участью готов.
На почту бы успеть до снегопада.
Адьё, Назон Кобзоныч Иванов.