Вот приходит сентябрь, как козырный король из колоды.
Зрелость красок и чувств, одиночество поздней свободы.
И сгорая, табак в облаках синеватого дыма
позволяет взглянуть на былое не прямо, но мимо.
Чтобы все, что случилось, вдруг стало Великой рекою,
чье течение поймать невозможно два раза рукою.
Чтобы радость и боль, два столпа моего мироздания,
сделав камень водой, отрицали само основание.
Все бутылки пусты, но в стаканы, как будто налито,
я допью до конца, вспомнив душу и прах Гераклита.